La playa duerme
bajo la nieve.

Botellas...

Imagen sacada de aquí

Hola a todos mis supuestos lectores:

Acabo de terminar Botellas Vacías, mi segundo poemario, que supongo que sera' siempre inédito, pero eso ahora me da igual. Lo importante es que lo he terminado (salvo alguna posible corrección) y me siento muy realizado. Algunos de los poemas que lo componen los podéis encontrar en el blog, de hecho, los voy a etiquetar con "botellas". Ahora toca centrarme en mi otro poemario en curso compuesto de un único poema. De momento se llama El espejo roto de la muerte, pero es un nombre que no me termina de convencer.

Un abrazo a toda la humanidad.

Playas de invierno

Parece un sueño el calor.

Sólo ahora

_________se consigue oír

la larga conversación

del viento y el mar,

es ahora cuando el viento

mejor acaricia las gaviotas

y deja

el perfil de sus palabras

sobre la arena.

Agosto parece una batalla perdida

y los hoteles vacíos,

las tiendas, los restaurantes cerrados

son cadáveres de cemento.

Debajo de su piel

todavía siente la playa

los pies descalzos,

las ruinas de los castillos,

los agujeros de sombrilla,

el tacto de las toallas…

siente bajo su piel cientos de momentos

que serán pisoteados

por otros nuevos

el próximo verano.

Arena viva

Nuevo videoclip de Arizona Baby

El pueblo vallisoletano de Urueña, caracterizado por su conjunto medieval único y conocido por ser la población con más librerías por habitante de toda España, será el próximo 20 de noviembre el escenario perfecto para el rodaje de la canción Shiralee del grupo vallisoletano Arizona Baby, incluido en su álbum 'Second to none' (Subterfuge 2009).

Para el rodaje los tres componentes del grupo, Javier Vielba, Rubén Marrón y Marcos Úbeda, contarán con la colaboración de la actriz y cantante Paula Medida Irazabal, interpretando el papel de femme fatal, que no es otra que la famosa Shiralee, una mujer por la que más de un hombre perdería la cabeza.

La banda está buscando una moto a través de su facebook para rodar el vídeo con la promesa de la devolución en perfectas condiciones al finalizar el rodaje, para recrear su particular universo "desértico" de seres solitarios que viajan por la carretera al estilo 'Easy Rider'.

Esto lo he leído aquí.

Bla bla bla

Éste es el título de la última canción que he compuesto, concretamente la he terminado hace 5 minutos. Es una canción escrita en castellano, pero que termina con una estrofa en italiano que paso a escribir aquí con su traducción.


Soltanto voglio addormentarmi
sulle tue parole,
voglio diventare
la più bella canzone
che sfiora le tue labbra
con ogni nota,
che nasce e che muore
nella tua bocca.


la foto es de aquí.

Solamente quiero quedarme dormido
sobre tus palabras,
quiero ser
la canción más bella
que roce tus labios
con cada nota,
que nace y que muere
en tu boca.

Una poesia di Martino Baldi

Sara´ impossibile lavare dai muri l'ombra
delle tue notti insonni, e dalle notti di silenzio
dei passi vuoti di tutto fuorche´ di vuoto,
il tintinnare dei bicchieri in un Morse incompreso.

Siempre está en su ventana

Siempre está en su ventana
mirando sin mirar,
recorriendo la tarde
a través del vano.
Se le derraman las horas
desde el sexto,
se aplastan contra el aburrimiento
y él siempre está allí,
centinela de la nada,
coleccionando arrugas,
imaginando sus recuerdos,
olvidando
_______todo lo que nunca
____________ha vivido.

Allí siempre está él
esperando cartas
en su buzón atiborrado
________de facturas,
interpretando las nubes,
descifrando
________los arullos
de las fachadas.

Él está allí siempre,
creando habitaciones vacías
en su mente,
largos atardeceres
para recordar los días de lluvia,
melancolía
atrapada en canciones antiguas
para seguir muriendo
sobre su alféizar.

Traducciones

Qué difícil es traducirme
_________en palabras,
resulta casi imposible
deletrear la piel,
reconstruir la tristeza,
hacer que la tinta
repte por el papel
hasta otros ojos
_________y otras bocas
para resucitar
___recuerdos
y mentiras
en otras voces,
en otras miradas.

Postales

Hoy me siento muy generoso. Siento me que me tengo que repartir entre toda la humanidad, pero para empezar con una docena de personas me conformo.
Quiero enviaros postales así que quien quiera recibirlas que me pase su dirección a atreyuvaca@gmail.com . También me haría ilusión que me mandáseis alguna postal a mí: mi dirección es Jesús Carrasco, Burnazzi (éste es el apellido del casero), Via Monfalcone 16, Rimini, Italia.

Ci leggiamo!

Mis Trenes

Se me escapan los trenes
de la mirada,
recorren mi ventana
durante unos segundos
mientras se dirigen
a algún lugar
_____donde no estaré.

Embarco mis pensamientos
en ellos
_____hacia un destino incierto.
para que crezcan
y dejen de ser míos.
Son pequeños instantes
que se esparcen
en el tiempo
más allá de mí.

Los trenes se marchan llenos
y regresan hambrientos,
buscan pequeñas historias,
trocitos de vidas
con los que saciar sus vacíos
y después
vuelven a por más.

Dejo pasar los trenes
por mi ventana,
me pierden cuando desaparecen
_____________ tras las pared
repletos de respuestas sin pregunta.

Después de la batalla

Porque yo seré tu peor pesadilla

Un trozo de planeta por donde cruza errante la sombra de Caín

Quiero que seas ciego, de Cristina Vela Delfa

Otro poema más. Esta vez de Cristina. De tanto cantar desde la perspectiva femenina van a pensar que soy sarasa. A este poema le quise poner música antes del estreno de la Plaquette nº 1 En Crisis (Poemas de la Chica de la Curva), pero no fue tan fácil como pensaba. El tiempo invertido a merecido la pena.

Abre las manos y colócalas sobre tus ojos:
te voy a dar lo mejor de mí.
Desenvolviéndome con los labios y los dientes,
lo encontrarás debajo de mi piel.

Apaga la luz entonces
y podrás mirarme con la lengua.
La esencia de mí que nadie obseva
te inundará gota a gota si me besas.

Lo mejor de mí es todo líquido.
Se vierte y desparrama entre los dedos.
Fluye como la vida entre las grietas
y moldea con paciencia el duro mármol.

Lo mejor de mí sube a las nubes
y se vuelve fina lluvia entre tus párpados.
Tú ya lo sabes porque nadaste en mis ojos,
empapado en el rumor de mis pestañas.

Mírame con las manos.
Contémplame con la boca.
Hazte ciego en mi belleza.
Al encender tu mirada
y emborracharte de mí,
descubrirás la mujer más sabrosa.

(degustarás la mujer más hermosa).

Autoayuda, de Rut Sanz

Aquí os pongo otro poema que me he atrevido a mancillar con mi música, esta vez de Rut Sanz. El poema está editado en la Antología de jóvenes poetisas Parque de atracciones. La verdad que este poema hubiera sido un perfecto rap, pero he hecho con el lo que me ha dado la gana. Ya me diréis si os gusta o no lo que he hecho con él cuando lo escuchéis. A mí personalmente me gusta mucho el resultado.


Déjese de decálogos propuestos por el loquero: su familia no tiene arreglo. Olvide las normas: los vecinos siempre van a echar la culpa al vecino del quinto. Pase de convenciones y busque paz: haga mucho el amor. Modere su actividad: tómese un café bien cagado e invierta en bolsa. No corra: pero dese prisa. Relájese: no cuadricule su vida. Evite el sedentarismo: trashume. Fume lo menos posible y riegue la maría. No le robe horas al sueño: pídaselas a papá. Reprima impulsos: ¡tenga cuidado! ¿Qué prefiere: los Antes, los Después o los Ahora? Entonces, ha acertado. Colóquese la corbata, que al mundo le ponen los estereotipos. Enseñe los dientes, que le han costado un pastón. Sea feliz o al menos disimule un poco mejor, hombre. Tin, tin tin.

(Cara B).

Tentación, de Celia Prieto Mazariegos

Este poema de Celia lo he robado de su libro Espacio de humo y le he puesto música. En cuanto lo leáis, comprenderéis que es casi imposible que algo así pueda sonar mal con música. Sonaría bien hasta con reguetón... bueno, no... con reguetón no, pero sí con el resto de tipos de música... bueno, con bakalao tampoco...En fin, ya dejo de decir bobadas y os pongo el poema. La foto la he sacado de aquí.


La chica que yo habito
tiene el cabello mojado
y unos ojos cóncavos como lechos de río.
La chica que yo habito, mira por la ventana
y parpadea.
Al fondo los cipreses la vigilan.
Recuerda algunas fotos
algún trazo
en un lienzo.
Recuerda
un tren diario
y el vuelo de una mosca
que sigue embelesada la aguja
del reloj.
Los versos en latín de aquella tarde
resultan imposibles a estas horas.
Recoge tus papeles -recuerda que le dijo-
recoge tus cenizas y déjame los besos.
La chica que yo habito
está de paso,
no vive mis historias,
recuerda del viaje
sólo el viaje. Los cipreses.
Susurra
unas palabras en latín. No sabe lo que dice,
me ensucia los cristales
y empapa mi sonrisa
y finge que no sabe
que no sé que la extraño,
y finge que no sabe
que no sé que (quién) soy yo.

Arizona Baby - Sunday (Acústico)

Aquí os dejo una canción del que seguramente sea el mejor grupo de Valladolid. Vielba y compañía se merecen el éxito que empiezan a recoger después de muchos años de trabajo.

Una poesia di Franco Bonucci

TIM

Sono giorni
che ti sto cercando,
ma tu -tu -tu -tu -tu
tu non rispondi mai...
tu, proprio tu
solo tu,
nella mia vita,
tu, solo tu
sempre tu
falla finita,
tu -tu -tu -tu
tu -tu -tu
tu che non rispondi
mai,
e hallo, hallo, hallo
allora sai cosa facciamo?
Se il telefono non suona,
somo io che non ti chiamo...

Un poema de Francisco Carrasco

Inutilidad de la poesía

Mañana haré una hoguera con mis versos,
sin tregua, por si alguno
quiere poner a prueba su inocencia.
Voy a ser el verdugo
más cruel con aquello que amé tanto.
Los versos que conmigo
contemplaron la vanidad del mundo.
Y los que fueron fieles
al árbol, y al tañer de las campanas.
Los que se complacían con las tardes
que ardían en la piedra.
Alguno entró conmigo al gabinete
de mis sueños profusos,
donde ella me ofrecía
su adecuada postura.
Otros fueron mis cómplices, convictos
de vidas diseñadas.
Y al mirarme al espejo
y ver que el tiempo me ha ultrajado tanto,
me declaro culpable,
reo de lesa conciencia,
de haber prestado vida
a tanta desventura.

Llanuras bélicas y páramos de asceta

Un poema de José Naveiras

He leído este poema en el blog de Gsus Bonilla y no he podido esperar ni cinco minutos a colgarlo también aquí. Es Genial.


ME

Me duelen las escarpias
de atajar memorias
y se me ponen como pelos
al aterrizar en el ático de mi estómago.

Me lloran los platos
al esperar imposibles
y los tengo como ojos
de tanto recordar silencios.

Me ciega el puño
con inesperados anuncios
y lo tengo en un corazón
donde por suerte no es invierno.

Me ensordece el estropajo
por tostar titubeos
y está como una lengua
si afilamos piedras.

Vale,
tengo los corchos de pulmón.

por José Naveiras, de su libro POEMAS PARA BERBERECHOS (ED.DIEDYCUL 2007)

El Señor de los Traguillos

Éste es un corto que rodamos unos amigos hace unos años. A ver qué os parece

Próximamente...

Manchas de fluor (Meacuerdo IV)

Me acuerdo de que la gente
me envejecía
dos o tres años
que al mismo tiempo
me restaban
y
me sumaban
a través de la altura.

Me acuerdo de atardeceres
que todavía no conocían
la palabra melacolía.
Me acuerdo del mar
la primera vez,
como en una foto descolorida,
aplastado por la luz.

No consigo acordarme
de todas mis cicatrices,
de todas las lágrimas
y caídas
acumuladas en las piernas

y en los codos.
Me acuerdo de las piedras
pequeñas, medianas y grandes
convirtiendo juegos en guerras,
gritos en odio.

Me acuerdo del olor a incienso
y sabor a mosto
de los domingos por la mañana.

Me acuerdo de las manchas

de fluor
sobre el babi.
A veces me acuerdo
del cura don Jesús
de visita en casa
una vez al mes.

Me acuerdo de los pantalones de pana
que nunca más
me volví a poner.

Me acuerdo de mi primera bicicleta,
de la primera tarde
sin las ruedecitas,
me acuerdo de esa primera manera
de volar.

Silencio compartido

-¿Por qué creemos que es necesario decir gilipolleces para estar cómodos?
- No lo sé, es una buena pregunta.
- Entonces sabes que has dado con una persona especial, puedes estar callado durante un puto minuto y compartir el silencio.

Mia Wallace y Vincent Vega

Me gusta compartir el silencio.
Arranca de tu cabeza
esa imagen
de dos familiares lejanos
o de dos amigos de amigos
buscando como locos
un puente,
un puñado de palabras
que deseternice
esos pequeños instantes mudos
de incomodidad.
Me gusta compartir el silencio
cuando no lleva dentro un precipicio,
un silencio lleno de sí mismo,
un silencio que consigue decir
lo que se callan las palabras.

Me gusta ese silencio
por el que nuestros pensamientos
se entrecruzan
sin ni siquiera rozarnos con la mirada,
ese silencio nuestro
limpio de gilipolleces,
ese silencio que no se rompe,
simplemente se acaba.

Un poema de Fernando Velasco

Borracho de ti
consumiré las horas
contemplando a la luna.

Y, mientras, esperaré
impaciente la llegada
de la nostálgica resaca
de tus recuerdos.

Respuestas retóricas

Exactamente ¿dónde acaba el cuchillo
y empieza la herida?
¿En qué preciso momento
nuestro último vago pensamiento
se convierte en el primer sueño
y viceversa?
¿Quién es el soñador
y quién es el soñado?

¿Dónde empieza el cielo
y acaban las golondrinas?
¿Qué partes de nuestra vida
son recuerdo
y cuales imaginación?

¿Cuándo hoy
volverá a ser ayer?
¿en qué momento
dejó de ser mañana?
¿Alguien sabe cuándo
empezamos a morir?
¿cuándo terminamos de nacer?

¿Qué cuentan los libros cerrados?
¿Qué nos encontraremos
detrás del olvido?
¿Cuántas lágrimas

llenan el mar?

¿Cómo se derriten las palabras
después de pronunciarlas?

¿Quién está pensando
en este preciso momento,
al otro lado del mundo,
en esta misma soledad?

¿De dónde viene el río
que nos empuja

a odiarnos

o a querernos?

¿Por qué pesan tanto
los sentimientos inertes?
¿Por qué las paredes
se visten de
este esquelético silencio
que nunca se calla?
¿Por qué se acumulan
tantos miedos
debajo de la cama?

¿Cuántas manos
y cuantos labios
han recorrido estos versos
hasta llegar a ti?
¿cuántos caminos más
se trazarán
a través de ellos?

¿Qué palabras tenemos que seguir
pronunciando
para seguir vivos?
¿Qué beso nos traicionará?
¿En qué extraño lugar
se detendrán nuestros pies?
¿Qué es lo que tanto nos duele
cuando nacemos?
¿Por qué estamos siempre

incompletos?

¿Quién conoce la última respuesta
que nos pueda apagar la sed?

Como daba los besos tan lentos, más le duraban los amores

El efecto Rubik

Sintigo (otra canción de ausencias)

La foto la he sacado de aquí.

No tengo palabras que rimen contigo
o quizá no las quiero buscar.
Sigo tu rastro por las miradas
y no encuentro el camino.
I feel my feet underground.

Han pasado tantas canciones
y tantas cosas que callar.
No sé dónde buscarte,
dame una pista,
susúrrame en sueños...
dónde estás.

Y sintigo arrastro mi cuerpo por los bares,
sintigo con cristales rotos bajo los pies,
sintigo las verdades y las mentiras son malabares
que enciendo con la imaginación,
conmigo y tu vacío en mi colchón,
conmigo y sintigo en esta canción.

A veces cierro los ojos
y te oigo caminando en mis palabras,
dejando mi vida patas arriba,
fabricando recuerdos para mañana.

Espero la lluvia para no llorar solo,
se me caen las miradas
por las calles llenas de ojos.
Voy atravesando el desierto
que a cada momento
me va creciendo por dentro.

Y sintigo arrastro mi cuerpo por los bares,
sintigo con cristales rotos bajo la piel,
sintigo las verdades y las mentiras son malabares
que enciendo con la imaginación,
conmigo y tu vacío en mi colchón,
conmigo y sintigo en esta canción.

CANCIÓN SERENA, de Victoriano Crémer

Hace apenas dos días se ha muerto el poeta más longevo de este país, Victoriano Crémer. Parece que todo el mundo se acuerda de Michel Jackson, pero no merece la pena acordarse de este gran poeta. Yo sí me acuerdo y os dejo aquí uno de sus poemas.

Un día puro, alegre, libre quiero.
Fray Luis de León

No me dejéis así:
Sorbido por la tierra
hondísima y vibrante como el clamor penúltimo;
con este olor maduro de soles y horizontes
abriéndome en el pecho un surco luminoso.

No es que el cuerpo me suene a cristal derramado
ni que diez corazones me alanceen las yemas,
ni que cielos redondos agolpen sus rebaños
a mis ojos mastines, ladradores de cimas.

Es que un mar fugitivo rinde velas y senos
y pétalos y espumas en la gozosa playa
donde el rumor se atreve a mancillar la sombra.
¡Y se me ciegan labios y gritos y pupilas!

Es que siento que el aire es de carne dulcísima
y la luz sólo luz. Que el contorno me huye
a bandadas blanquísimas de palomas y lirios
y me abandonan manos y dientes y melenas.

¡No! ¡No me dejéis así! Moriría desnudo
sin sentirme morir.

Y mi pobre vestido, con su sangre caliente,
se hundiría, esperando mi imposible retorno.

6, de Modesto Ballesteros

quiero morir de fiebre amarilla,
dedicarme a cazar arañas por las bañeras,
ladrarle a las monjas por la calle,
cambiar mis dientes de leche por unos de refresco...
quiero contar tormentas y mentiras,
perderme en las listas de la compra,
estrellar un libro de poesía en norteamérica,
ser una metáfora sin pies por tu cabeza...

quiero que medite dios sobre mi muerte,
que recorra mi casa la legión francesa,
que confundan a un loco con un jueves en mi nombre,
que se piense
en qué medida depende la noche de una botella:
-¿un litro? ¿tres cuartos?-

quiero que sientan frío los gobiernos,
que padezca de insomnio cada nube,
que se apunte a cada biblia con un arma,
que se llenen
de escarcha tus ojos en la calle
-¿bailarás conmigo? ?¿tendrás sed?-

quiero que me entierren en un buzón de correos.


Extraído de 7 maneras de perder el tiempo.

La Canzone del Sole, di Lucio Battisti

Piano piano sto diventando pazzo. Il 22 giugno devo fare un esame difficilissimo d'italiano all'Istituto Italiano di Cultura a Madrid e tutti i libri che leggo, tutte le canzoni che sento e tutti i film che guardo sono italiani. Vado a letto e prima di addormentarmi, gli ultimi pensieri che mi vengono sono in italiano, infatti, mi impongo di pensare sempre in italiano e ce la faccio finché devo parlare con qualcuno (ovviamente parlare spagnolo) e devo tagliare i miei pensieri.
Comunque non posso lamentarmene perché mi piace. Qui vi lascio una bellissima canzoncina del Battisti.





Cosa vuol dir "sono una donna ormai"?

Botellas Vacías

La imagen ha sido sacada de aquí.



Como botellas vacías
dibujo en gritos mudos mis pensamientos,
como botellas interrogantes
que cargan con su nada
a través de los mares,
buscando un mensaje,
buscando el sentido de su deriva.

Lanzo botellas que me bebí,
que colmé de sed,
botellas llenas de una sordera
tan sólida
y pesada
que terminan
casi siempre
en naufragio.

Desde una noche desierta
desmonto un vacío
denso de impurezas
y palabras,
lo enrollo,
lo encierro en el vidrio
y lo abandono
entre las dudas del mar.

Allí espera una orilla y una soledad
para dejar de estar
y comenzar a ser.




Este poema da nombre a un poemario que estoy escribiendo desde hace unos pocos meses. Con este mismo poema hice un acto poético que consistía en lanzar una botella con un mensaje dentro (el poema) en cada fuente del centro de la ciudad. De madrugada para que al día siguiente alguien las encontrara.

Un mundo todavía muy pequeño (Me acuerdo III)

Me acuerdo de las palabras
cubriéndome la escayola,
me acuerdo de ese primer dolor,
pero no consigo recordar el brazo.
Me acuerdo de la rabia
concentrada en lágrimas,
las grandes injusticias
de un mundo todavía muy pequeño.
Me acuerdo de las palabras prohibidas,
me acuerdo del presidio
de la ropa que no me gustaba,
de los domingos de misa y mosto
y propina malahorrada.

Me acuerdo de oir, ver y callar,
y callar, y callar y ser callado
y mientras tanto
pensar, pensar y pensar.

Me acuerdo
de las dos eternidades
de digestión,
de Pedro Delgado perdiendo el Tour,
de las pepitas de sandía
manchándonos la cara,
me acuerdo de los girasoles decapitados,
de cajas de zapatos
con voz de grillo,
me acuerdo de la guerra
de globos
que declarábamos cada noche
sin nada que conquistar.

Me acuerdo...

Tras la pared, de Oscar Sipán

Los oigo follar a todas horas, tras la pared de mi habitación. Quizá debí emparedarlos por separado.

La canción más fea del mundo, de Zahara

No pongo aquí esta canción sólo porque me guste, la pongo porque Zahara me ha plagiado la idea que tenía para el videoclip de mi canción Gente.
Es una idea que tenía desde hace meses, desde antes de acabar la canción, eso de tocar en mitad de la calle sentado en un sofá. También había pensado en el plano secuencia (aunque lo de Zahara no sea un verdadero plano secuencia)y en que saliese la gente normal de la calle en el viedoclip con cara de "yestosquéestánhaciendoaquí". La diferencia es que mi videoclip estaría lleno de actores (voluntarios) entrado y saliendo de escena haciendo muchas cosas distintas y con un monton de atrezzos.
Lo sé, no es nada nuevo, es algo que se ha hecho muchas veces, es una canción que ni siquiera tengo grabada, y mil cosas más, pero jode ver algo que habías pensado durante los últimos meses en un video reciente de otra persona.

P.D. el video y la canción de Zahara son cojonudos.

Post-it en una nevera cualquiera, de Alberto Gómez Almendres

Este microrrelato es de Alberto Gómez Almendres, el ganador del concurso Palabras Indiscretas 2008.



Has de comprar fruta; las pocas manzanas que quedaban se pudrieron. No se te olvide descongelar hoy el pollo si vas a querer comerlo mañana. Tienes algo de fiambre en la nevera para la cena de varios días. La paliza de anoche fue la última. Ni una más. No volverás a verme, no intentes buscarme. No más tirones de pelo, no más insultos, no más miedo. Se acabó, Alfredo. Me has paralizado durante tantos años que mi recién estrenada ilusión por cambiar de vida es inmarcesible. No hay reproches, ni siquiera rabia. Me voy en silencio, tal y como lo he hecho todo contigo. Recuerda que la puerta de la lavadora no cierra bien y a veces se desborda el agua. Ya tiro yo la basura hoy, no te preocupes.

Gente

Aquí os escribo el texto de la última canción que he compuesto. Se llama Gente y la estrené ayer en la Curva, en la presentación de la plaquette nº1 de El Colmo, En Crisis. Parece que a la gente le gustó. No es lo mismo ver el texto que escucharla, así que lo intentaré remediar lo antes posible grabándola. Incluso tengo pensado el videoclip, pero eso ya sería mucho pedir. No me enrollo más.

Gente

Es un día más, un día cualquiera,
hoy no es viernes, tampoco primavera,
un día gris en la misma ciudad,
la misma herida sin cicatrizar.

Al salir de casa empieza a llover,
las calles no van a ninguna parte,
son laberintos que encierro en papel,
son papeles que después lanzo al aire.


¡Qué buena está la rubia del semáforo!
si me mira, me pongo intermitente,
me zambullo en el ruido del tráfico
y me pierdo entre la gente...

...gente que viene y que va,
gente que no se detiene,
gente que va y que viene,
gente que no volverá,

gente corriente, que nace y que muere,
gente normal, que no sabe lo que quiere,
gente real, jodida pero alegre,
gente a la que le duele cada día madrugar.

Y otra vez he perdido el autobús
y caminado he perdido la sombra
en algún lugar de la multitud,
me la robaron al volver de la compra.

Hay cientos de palomas kamikazes,
currantes que apuran su cigarrillo,
mendigos con exceso de equipaje,
estudiantes haciendo novillos.

Uno vende cupones en la esquina:
"Hoy seguro que toca" como siempre.
Un poema que carece de rima
se funde con los pasos de la gente...

...gente que viene y que va,
gente que no se detiene,
gente que va y que viene,
gente que no volverá,

gente corriente, que nace y que muere,
gente normal, que no sabe lo que quiere,
gente real, jodida pero alegre,
gente a la que le duele cada día madrugar.

Gente que son personas,
que antes de tirar la toalla
besan la lona,
gente muy educada
que te da una patada
cuando les pregruntas la hora,
Gente que no dice nada,
gente que habla sola,
gente que silba la última canción de moda
(tenía tanto que darte),
gente que evita las miradas,
jubilados mirando las obras,
chicas que se creen una monada,
que, aunque se desvistan de seda,
siguen siendo muy monas,
gente que sueña acompañada,
que siempre se despierta sola,
niños pijos con flequillo
acompañando a niñas tontas,
gente mazo de rara,
gente sanamente loca,
gente a la última moda
de mil novecienos setenta y tres.

Gente que viene y que va,
gente que no se detiene,
gente que va y que viene,
gente que no volverá.

Sinestesia

De mi boca salen miradas,

silenciosas e incomprensibles,

afiladas como preguNtas,

se eXpande la d i s t a n c i a

cada vez

que separo los labios

y empiezan a llover

pupilas cerradas.

Mis orejas prefieren cazar luz,

enjaular su dulce melodía

destilando colores.

Acaricio el ruido

que mis ojos se tragan y escupen

respirando,

dejando el aire limpio

de arrugas.

Huelo la tristeza y la alegría

en los cuerpos

que me empapan

la piel,

a veces mezcladas con oscuridad.

Siento las lágrimas

a través

de la sed,

muerdo el frío

que pueblA

el centro del d010r,

desparramo el sonido a vinagre

de la memoria,

oigo el sabor de la tinta

goteando

en la punta de mi alient0

y sangro todo el blanco

detrás de mis palabras.

Conmigo en el país de la memoria, de Cristina Vela Delfa

Para animar al público fantasma a que se pasen este martes 26 por La Curva a las 22h dejo aquí este poema de Cristina que sale en la nueva plaquette de El Colmo Colectivo En Crisis.

Llego con ese paso firme
del que llega con retraso,
y entonces tú también te das cuenta
de que a ti se te hace tarde.
En el centro de las cosas
con un polvillo de oro,
amarillo,
se derraman los días.
Compacto, tal que el pan o la madera,
somos.
Mientras tanto,
el ímpetu, como las cosas perfectas,
es un fractal.
Los fracatales
repiten constantemente su equilibrio:
mi amor se expande.

en crisis

Te quiero

Voy a ser original y voy a hablar de lo que están ahora mismo hablando todos los blogs: Mario Benedetti ha muerto. Bueno, ya era muy mayor (que no viejo) y llevaba varios años con problemas de salud. La muerte es algo natural y a todos nos toca.
Mi ínfimo homenaje es colgar esta genial versión de "Te quiero" hecha por La Gran Orquesta Republicana. ¡Qué os aproveche!

La verdad que el video no es de una gran calidad, pero la canción es buenísima.






Te quiero

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

El tiempo se puede parar, de Shuarma

Querido público fantasma:
Como veo que no estáis muy doctos en italiano, voy a poner algo en español. Es el videoclip de una canción de Shuarma (ex-Elefantes) que me encanta(y la canción también). ¡Qué aproveche!

Mis ojos te llaman,
mi voz a tu voz,
mi cuerpo te espera
para entregarte mi amor.

Mis pasos te buscan,
mi olor a tu olor,
mi alma siempre atenta
se mueve a tu alrededor.

A veces en guerra y a veces en paz,
a veces creemos que el tiempo se puede parar.

Tus ojos me llaman,
tu voz es mi voz,
tu cuerpo me espera
para entregarme todo su amor.

Tus pasos me buscan,
tu olor es mi olor,
tu alma que siempre está atenta
bailando a mi alrededor.

A veces me amas y otras me puedes odiar,
a veces creemos que el tiempo se puede parar.

A veces en guerra y otras veces en paz,
a veces creemos que el tiempo se puede parar.
Se puede parar.
El tiempo se puede parar.
El tiempo se … puede parar.

El tiempo tiempo tiempo.

Marta Sui Tubi - La spesa (La compra)

Questa è una banda che mi riempie di ricordi. Loro sono bravissimi. Sono siciliani ma vivono a Bologna. Il loro concerto è stato il primo che ho visto due anni fa a "la dotta" e vorrei rivederli ora che so le canzoni. Questo video non è un videoclip officiale, ma chi se ne frega, il montaggio è bellissimo. Questa canzone è poesia. Mi raccomando sentite la canzone e, se c'è qualcuno che mi capisce, che scriva un commento. Mi sembra che parlo al nulla.

Un'altra sera a casa a masticare noia e surgelati
La tv vomitava vacui colori, la luce dei pensieri è spenta
Programmerò il mio umore artificialmente e scriverò
un saggio su come perdere
tempo senza sprecare nemmeno un minuto.
Vieni a farmi compagnia fiamma di carta, perditi
con me nel labirinto di un monolocale
a coltivare il miraggio di stare con i piedi per terra
sopra il pavimento di un quinto piano condominiale

E non so come ma arriverò puntuale.

Mi manca un kilo di faccia integrale
e due etti ci comprensione
e un cartone d' amore a lunga conservazione
non rimane che fare la spesa
Continuare a pagare
per quello che voglio e quello che non ho ancora

E non so dove ma arriverò puntuale

Oh che vasta scelta
mi si presenta
che sceglierò
ma voglio di più
per riempire la cesta
Che sceglierò
Vorrei essere io una volta
scelto

"Sai di vivere una vita che è contronatura, dove un giorno è per la notte
dove la paura va scacciata via in un attimo, in un gesto attento di quell'anima un pò scura che ti
porti dentro. O forse è naturale inseguire il destino, perder l'innocenza per sentirsi bambino e dalle facce appese alle circostanze fai un sorriso beffardo e non ti accorgi neanche"

BROADWAY, de José María Fonollosa

Aquí meto un poema de un viejo amigo.

El amor es un juego apasionante
y el mejor sustituto del amor.
De aquel amor inmenso, el amor único,
que uno halla varias veces por el tiempo.

El recíproco amor es lo más bello.
Lo sabemos los dos. Pero es muy grande
el vacío que se abre entre el amor
que se ha ido y el amor que aún no ha llegado.

¿Por qué llenarlo, pues, con la tristeza
si es posible colmarlo de sonrisas?

Si se ha ocultado el sol pueden los faros
del coche iluminar la carretera.
Mientras llega otro amor buscando el nuestro
juguemos, sólo juego, a enamorarnos.

Juguemos a querernos, sin querernos,
hasta el día en que alguno de los dos
vuelva a sentir amor por cualquier otro.
El amor es hermoso aun como juego.

Qualcuno

Qualcuno verrà da te
con una smorfia di dolore
nelle sue parole,
chiedendoti amore,
disposto a rubarti
i tuoi sorrisi
fino alla felicità.

Qualcuno sarà l'áncora
dei tuoi pensieri,
e ti farà piangere,
e ti morderà la voce
come un verme
nella gola.

Qualcuno sarà lui,
quello che verrà
per rapire lo sguardo tuo
e farti diventare
un' ombra,
pezzi di uno specchio rotto,
un nome e un viso sfumato
dentro un ricordo
ogni volta
più buio e lontano.

Siempre tarde y sucio (Me acuerdo II)

Lo prometido es deuda. Aquí siembro la segunda tanda de "meacuerdos" esperando que los que queráis también pongáis los propios como comentarios.

Me acuerdo de masticar toda la tarde
en los chicles
hasta tragármela,
me acuerdo de llegar a casa
siempre tarde y sucio,
me acuerdo de no recordar
el nombre de mis primos,
de aprenderlo y olvidarlo
cuando venían y cuando se marchaban.

Me acuerdo de las chocolatinas
los domingos
y de las que llegaban sin avisar,
me acuerdo
de los paseos hasta las entrañas
de la tierra
y de las sardinas de plata
saboreando el pan,
me acuerdo de sus pelos
escapando de las orejas
y de la nariz,
no me acuerdo del sonido
de su voz humeante
después de cada calada,
me acuerdo de su chaleco oscuro.
Me acuerdo de la muerte,
por primera vez,
al volver del colegio,
tumbada sobre la cama,
no se pararon los relojes.

Me acuerdo del papel pinocho,
de seda,
de calco
y de charol,
del contrabando de plastilina,
de los mal,
bien,
bastante bien
y regular,
me acuerdo de que sigo siendo zurdo
y de que el número siete nunca
me llegó a gustar del todo.

Me acuerdo de los techos
para gigantes
y de piscinas cuyo suelo
era la más inmensa profundidad,
me acuerdo
de lo fácil que era agarrar los sueños
para que no se escapasen
por la mañana.

Ora italiano

Ciao!

Ho deciso di scrivere qualcosa in italiano sul blog . Sto cominciando a scivere delle cose proprie in italiano, ma mi sbaglio troppo, è presto per mostrarne qualcuna. Tra poco comincerò però a pubblicare delle poesie. La prima cosa che voglio scrivere è un bellissimo poema di Cesare Pavese, sicuramente conosciuto da tutti:

Passerò per Piazza di Spagna

Sarà un cielo chiaro.
S’apriranno le strade
sul colle di pini e di pietra.
Il tumulto delle strade
non muterà quell’aria ferma.
I fiori spruzzati
di colori alle fontane
occhieggeranno come donne
divertite. Le scale
le terrazze le rondini
canteranno nel sole.
S’aprirà quella strada,
le pietre canteranno,
il cuore batterà sussultando
come l’acqua nelle fontane –
sarà questa la voce
che salirà le tue scale.
Le finestre sapranno
l’odore della pietra e dell’aria
mattutina. S’aprirà una porta.
Il tumulto delle strade
sarà il tumulto del cuore
nella luce smarrita.

Sarai tu – ferma e chiara.

—

Cesare Pavese (1908-1950)

Terrorismo Poético, de Hakim Bey (Peter Lamborn Wilson)

No estoy deacuerdo al cien por cien con este manifiesto, pero sí al noventa y cinco. ¿Qué os parece a vosotros?

Bailes INVEROSÍMILES en cajeros automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo eleFaNte de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del m-e-t-r-o, y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones PIRATAS de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -aSCo penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas ni asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda es - truc - tu - ra convencional del consumo del arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero, sino el CAMBIO. No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa de TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

[Recogido en CAOS: Los pasquines del anarquismo ontológico (1984) y publicados en T.A.Z. Zona Temporalmente Autónoma, Ed. Original: Autonomedia, P.O.Box 568, Williamsburg Station Brooklyn, NY 11211-0568, EEUU; Ed. Española: Talasa, 1996 c/ Hileras, 8, 1º dcha; 28013 Madrid, traducción de Guadalupe Sordo.]