jueves, 30 de abril de 2009

Ora italiano


Ciao!

Ho deciso di scrivere qualcosa in italiano sul blog . Sto cominciando a scivere delle cose proprie in italiano, ma mi sbaglio troppo, è presto per mostrarne qualcuna. Tra poco comincerò però a pubblicare delle poesie. La prima cosa che voglio scrivere è un bellissimo poema di Cesare Pavese, sicuramente conosciuto da tutti:

Passerò per Piazza di Spagna

Sarà un cielo chiaro.
S’apriranno le strade
sul colle di pini e di pietra.
Il tumulto delle strade
non muterà quell’aria ferma.
I fiori spruzzati
di colori alle fontane
occhieggeranno come donne
divertite. Le scale
le terrazze le rondini
canteranno nel sole.
S’aprirà quella strada,
le pietre canteranno,
il cuore batterà sussultando
come l’acqua nelle fontane –
sarà questa la voce
che salirà le tue scale.
Le finestre sapranno
l’odore della pietra e dell’aria
mattutina. S’aprirà una porta.
Il tumulto delle strade
sarà il tumulto del cuore
nella luce smarrita.

Sarai tu – ferma e chiara.

Cesare Pavese (1908-1950)

jueves, 23 de abril de 2009

Terrorismo Poético, de Hakim Bey (Peter Lamborn Wilson)


No estoy deacuerdo al cien por cien con este manifiesto, pero sí al noventa y cinco. ¿Qué os parece a vosotros?





Bailes INVEROSÍMILES en cajeros automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo eleFaNte de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del m-e-t-r-o, y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones PIRATAS de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -aSCo penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas ni asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda es - truc - tu - ra convencional del consumo del arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero, sino el CAMBIO. No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa de TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

[Recogido en CAOS: Los pasquines del anarquismo ontológico (1984) y publicados en T.A.Z. Zona Temporalmente Autónoma, Ed. Original: Autonomedia, P.O.Box 568, Williamsburg Station Brooklyn, NY 11211-0568, EEUU; Ed. Española: Talasa, 1996 c/ Hileras, 8, 1º dcha; 28013 Madrid, traducción de Guadalupe Sordo.]

domingo, 19 de abril de 2009

¿Hay alguien ahí?

No sé si habrá alguien al otro lado de la pantalla o, como casi siempre, escribo para el vacío. Si alguien leyese esto, que sepa que mañana en la Biblioteca Municipal de Arroyo-la Flecha a las 19:00 habrá una lectura de poemas de integrantes del Colmo Colectivo y otras dos poetisas. Si a alguien le interesa, allí estaremos.
También el martes estaremos leyendo, pero poemas de poetas del siglo XX sobre la poesía y la literatura y el miércoles estaremos dando un taller (o algo así) de cuentos para niños. Todo a la misma hora y el mismo lugar.

viernes, 17 de abril de 2009

[A veces un te quiero]

A veces un te quiero
no cabe en dos palabras,
pero le sobran todas.

Apenas viven un segundo
las eternidades
que encierran los parasiempres.

El dolor,
cuando de verdad duele,
rebasa sus cinco letras
igual que una herida
se rebasa en sangre.

La lluvia se vuelve
esdrújula
cuando lloras.

No soy capaz de domesticar
las mentiras
y mucho menos
de retener en mi pensamiento
la verdad.

El peligro se viste
de serpiente y melodía,
imposible es tan sólo un prefijo,
la pureza se profana de tinta
y el silencio dice todo
sin decir nada más.

jueves, 9 de abril de 2009

Me acuerdo (primera parte)




He decidido comenzar a escribir "meacuerdos" y publicar una parte de éstos cada mes. Quizá no sean más que un ejercicio de composición, pero a mí me gustan mucho, y son una buena excusa para ponerse ha escribir algo. Aquí va la primera sesión:




Me acuerdo de las manos de mi padre
cuando niño,
que ahora son las mías,
me acuerdo de las sillas verdes
y la tiza,
de cómo pesaba el aire
antes de la tormenta,
del gato que nunca tuve,
me acuerdo de David y de Alberto
y de todo el silencio que dejaron detrás.

Me acuerdo de las canciones
que hoy han olvidado todos los niños,
me acuerdo de las canicas,
de las chapas,
de las peonzas, peoncines y peonzones,
de los tirachinas,
de las calcomanías, pegatinas
y cromos repetidos
los domingos en Cantarranas.

Me acuerdo de las tardes de cartas,
mientras en la calle sólo jugaba la lluvia
fabricando charcos
para nuestras catiuscas.

Me acuerdo de los codos
y las rodillas
llenas de rosas secas
que arañadas
volvían a florecer,
me acuerdo de las ronchas,
de rascarme y rascarme
sin que mi madre me viera,
me acuerdo de como un ratón
me robaba los dientes
y de que treinta y siete grados
todavía no era fiebre.

Me acuerdo de dos canales en televisión
y de toda la vida afuera.

Continuará...

martes, 7 de abril de 2009

Noches Árticas, de Nacho Vegas.




Hoy de nuevo

cerraremos los ojos

deseando con devoción

una nueva noche ártica

y del negro más puro

-no como el de la oscuridad

sino como el del ébano-.

Así nuestros pulmones

se anegan en un sueño

que envenena y que sana.

Sueños de noches árticas

que envenenan y que sanan.

(Cierra los ojos. Escucha en la oscuridad

cómo resuenan las cajas de música.

Inténtalas parar.)

domingo, 5 de abril de 2009

ÉL

Estaría a unos quince metros de mí cuando me fijé en ella. Pese a mi timidez, no aparté la mirada, ella tampoco. Avanzaba y avanzaba, parecía que todo transcurriese mucho más lento, como si la unión de dos miradas específicas tuvieran control sobre el espacio y el tiempo.
Yo era incapaz de comprender qué sucedía, ni siquiera me fijé en lo preciosa que era. Fue un rato después cuando me di cuenta de su larga melena morena, de su esbelta figura, si delicada nariz, su jersey lleno de colores... sólo era consciente de sus ojos negros.
Cuando el impacto parecía inminente, se me cayeron los ojos al suelo. Sé que ella también apartó la mirada.
Justo en el momento en que nos cruzamos sentí que compartíamos algo que nadie más en el mundo tenía. Después, simplemente, desaparecimos.

ELLA

¡Menudo baboso!

miércoles, 1 de abril de 2009

Tengo un nombre diferente...

Tengo un nombre diferente en cada boca,

un rostro distinto en cada mirada,

tengo un pie en cada huella

y mi voz se estira

con un eco diverso

en cada recuerdo.


No son mis mismos huesos

los que me esperan en la tumba,

mi nariz no volverá a ser

la que nunca fue,

he dejado una mano

en cada caricia

y mis arañazos

jamás tuvieron las mismas uñas.


No me encontrarás

detrás del siguiente puñado de palabras,

todas mis sombras hacen cola

esperando su turno.