Manchas de fluor (Meacuerdo IV)

Me acuerdo de que la gente
me envejecía
dos o tres años
que al mismo tiempo
me restaban
y
me sumaban
a través de la altura.

Me acuerdo de atardeceres
que todavía no conocían
la palabra melacolía.
Me acuerdo del mar
la primera vez,
como en una foto descolorida,
aplastado por la luz.

No consigo acordarme
de todas mis cicatrices,
de todas las lágrimas
y caídas
acumuladas en las piernas

y en los codos.
Me acuerdo de las piedras
pequeñas, medianas y grandes
convirtiendo juegos en guerras,
gritos en odio.

Me acuerdo del olor a incienso
y sabor a mosto
de los domingos por la mañana.

Me acuerdo de las manchas

de fluor
sobre el babi.
A veces me acuerdo
del cura don Jesús
de visita en casa
una vez al mes.

Me acuerdo de los pantalones de pana
que nunca más
me volví a poner.

Me acuerdo de mi primera bicicleta,
de la primera tarde
sin las ruedecitas,
me acuerdo de esa primera manera
de volar.