Un año más



Otra vez doce de octubre, aquí en Italia no es fiesta, pero esta vez cae en domingo. Da igual, en estos últimos años me he acostumbrado a que mi cumpleaños pase como cualquier otro día. Esta noche nadie piensa en mí, como en estos últimos años. Todos han decidido ir a la fiesta de Lorena. Ella sí sabe cuándo es: ¿habrá pensado en mí? ¿se habrá dado cuenta de que su fiesta coincide con mi no-fiesta?

Fuera llueve y me he quedado solo en casa. Tengo munición alcohólica para montar mi propia fiesta. Cuando ya estoy terminando la primera birra suena el móvil: Antonio. Lo dejo sonar, me gusta la canción que tengo de tono, además, sé que él también está en la fiesta de Lorena. El teléfono suena de nuevo: Alba. No pienso ir a esa fiesta de mierda. Mi fiesta es mucho mejor, aquí no hay ex-somossoloamigos, no hay gente que se cabrea porque estoy deprimido y no me da la puta gana sonreír, no hay ladrones de abrigos, no hay capullos que me levantan a la chica, no hay felicitaciones falsas, no hay fotografías (odio las fotografías), no hay meteduras de pata, no hay nadie, no hay nada. Solo yo, botellas vacías de cerveza y todavía una botella de whisky barato.

Ya es medianoche: feliz cumpleaños, Jess. Mañana habrá resaca y la esperanza de que nadie me venga a molestar. Un año más.

Botellas...

Imagen sacada de aquí

Hola a todos mis supuestos lectores:

Acabo de terminar Botellas Vacías, mi segundo poemario, que supongo que sera' siempre inédito, pero eso ahora me da igual. Lo importante es que lo he terminado (salvo alguna posible corrección) y me siento muy realizado. Algunos de los poemas que lo componen los podéis encontrar en el blog, de hecho, los voy a etiquetar con "botellas". Ahora toca centrarme en mi otro poemario en curso compuesto de un único poema. De momento se llama El espejo roto de la muerte, pero es un nombre que no me termina de convencer.

Un abrazo a toda la humanidad.

Siempre está en su ventana

Siempre está en su ventana
mirando sin mirar,
recorriendo la tarde
a través del vano.
Se le derraman las horas
desde el sexto,
se aplastan contra el aburrimiento
y él siempre está allí,
centinela de la nada,
coleccionando arrugas,
imaginando sus recuerdos,
olvidando
_______todo lo que nunca
____________ha vivido.

Allí siempre está él
esperando cartas
en su buzón atiborrado
________de facturas,
interpretando las nubes,
descifrando
________los arullos
de las fachadas.

Él está allí siempre,
creando habitaciones vacías
en su mente,
largos atardeceres
para recordar los días de lluvia,
melancolía
atrapada en canciones antiguas
para seguir muriendo
sobre su alféizar.

Traducciones

Qué difícil es traducirme
_________en palabras,
resulta casi imposible
deletrear la piel,
reconstruir la tristeza,
hacer que la tinta
repte por el papel
hasta otros ojos
_________y otras bocas
para resucitar
___recuerdos
y mentiras
en otras voces,
en otras miradas.

Mis Trenes

Se me escapan los trenes
de la mirada,
recorren mi ventana
durante unos segundos
mientras se dirigen
a algún lugar
_____donde no estaré.

Embarco mis pensamientos
en ellos
_____hacia un destino incierto.
para que crezcan
y dejen de ser míos.
Son pequeños instantes
que se esparcen
en el tiempo
más allá de mí.

Los trenes se marchan llenos
y regresan hambrientos,
buscan pequeñas historias,
trocitos de vidas
con los que saciar sus vacíos
y después
vuelven a por más.

Dejo pasar los trenes
por mi ventana,
me pierden cuando desaparecen
_____________ tras las pared
repletos de respuestas sin pregunta.

Silencio compartido

-¿Por qué creemos que es necesario decir gilipolleces para estar cómodos?
- No lo sé, es una buena pregunta.
- Entonces sabes que has dado con una persona especial, puedes estar callado durante un puto minuto y compartir el silencio.

Mia Wallace y Vincent Vega

Me gusta compartir el silencio.
Arranca de tu cabeza
esa imagen
de dos familiares lejanos
o de dos amigos de amigos
buscando como locos
un puente,
un puñado de palabras
que deseternice
esos pequeños instantes mudos
de incomodidad.
Me gusta compartir el silencio
cuando no lleva dentro un precipicio,
un silencio lleno de sí mismo,
un silencio que consigue decir
lo que se callan las palabras.

Me gusta ese silencio
por el que nuestros pensamientos
se entrecruzan
sin ni siquiera rozarnos con la mirada,
ese silencio nuestro
limpio de gilipolleces,
ese silencio que no se rompe,
simplemente se acaba.

Respuestas retóricas

Exactamente ¿dónde acaba el cuchillo
y empieza la herida?
¿En qué preciso momento
nuestro último vago pensamiento
se convierte en el primer sueño
y viceversa?
¿Quién es el soñador
y quién es el soñado?

¿Dónde empieza el cielo
y acaban las golondrinas?
¿Qué partes de nuestra vida
son recuerdo
y cuales imaginación?

¿Cuándo hoy
volverá a ser ayer?
¿en qué momento
dejó de ser mañana?
¿Alguien sabe cuándo
empezamos a morir?
¿cuándo terminamos de nacer?

¿Qué cuentan los libros cerrados?
¿Qué nos encontraremos
detrás del olvido?
¿Cuántas lágrimas

llenan el mar?

¿Cómo se derriten las palabras
después de pronunciarlas?

¿Quién está pensando
en este preciso momento,
al otro lado del mundo,
en esta misma soledad?

¿De dónde viene el río
que nos empuja

a odiarnos

o a querernos?

¿Por qué pesan tanto
los sentimientos inertes?
¿Por qué las paredes
se visten de
este esquelético silencio
que nunca se calla?
¿Por qué se acumulan
tantos miedos
debajo de la cama?

¿Cuántas manos
y cuantos labios
han recorrido estos versos
hasta llegar a ti?
¿cuántos caminos más
se trazarán
a través de ellos?

¿Qué palabras tenemos que seguir
pronunciando
para seguir vivos?
¿Qué beso nos traicionará?
¿En qué extraño lugar
se detendrán nuestros pies?
¿Qué es lo que tanto nos duele
cuando nacemos?
¿Por qué estamos siempre

incompletos?

¿Quién conoce la última respuesta
que nos pueda apagar la sed?

Botellas Vacías

La imagen ha sido sacada de aquí.



Como botellas vacías
dibujo en gritos mudos mis pensamientos,
como botellas interrogantes
que cargan con su nada
a través de los mares,
buscando un mensaje,
buscando el sentido de su deriva.

Lanzo botellas que me bebí,
que colmé de sed,
botellas llenas de una sordera
tan sólida
y pesada
que terminan
casi siempre
en naufragio.

Desde una noche desierta
desmonto un vacío
denso de impurezas
y palabras,
lo enrollo,
lo encierro en el vidrio
y lo abandono
entre las dudas del mar.

Allí espera una orilla y una soledad
para dejar de estar
y comenzar a ser.




Este poema da nombre a un poemario que estoy escribiendo desde hace unos pocos meses. Con este mismo poema hice un acto poético que consistía en lanzar una botella con un mensaje dentro (el poema) en cada fuente del centro de la ciudad. De madrugada para que al día siguiente alguien las encontrara.

Tengo un nombre diferente...

Tengo un nombre diferente en cada boca,

un rostro distinto en cada mirada,

tengo un pie en cada huella

y mi voz se estira

con un eco diverso

en cada recuerdo.


No son mis mismos huesos

los que me esperan en la tumba,

mi nariz no volverá a ser

la que nunca fue,

he dejado una mano

en cada caricia

y mis arañazos

jamás tuvieron las mismas uñas.


No me encontrarás

detrás del siguiente puñado de palabras,

todas mis sombras hacen cola

esperando su turno.